III Coisas escuras procurando a luz com dedos finos cheios de ervas

VIAGEM A ANDARA oO LIVRO INVISÍVEL

COISAS ESCURAS PROCURANDO A LUZ

COM DEDOS FINOS CHEIOS DE ERVAS

I

Os dias consagrados

na via Lenta

este é o caminho das

Grades,

e ouves no fundo da Terra portões de ferro voltando ao pÓ,

como tu

Mas Tu não cumprirás toda a Profecia

Afinal,

não chegaste pela rua da tua Infância? N
ão tropeçaste na porta da Sede e a Água te ergueu?

Não testemunhas o regresso das árvores em Sonhos

e

não passa Dentro de ti

a Outra via?

leve

Que

leva

à Leveza invisível

esboçando no Sem Rumo


quando passas, em Si se esconde a Árvore
dos Negros Corais

tu passeias sem Clamor

quem sabe: Até cantes

e o Caminho não é longo

não colheste nenhum fruto,

mas os Corais vão contigo

e teus Passos vão deixando Rumor de treva e água profunda, pois

te seguem, Negros, os Corais

ó Árvore dos Negros Corais

quando passas em Ti

se esconde

a Residência entre Clarões está nas cinzas

Agarrado ao teu Tronco,

como não lamentarias a queda dos Frutos?

Perdido de Ti,

como colherias a Semente

no ar

e a semearias nas noites da Fadiga?

 

Para isso: ouvir

Aquilo que chama na Sombra

Para aquilo, ver

Isso: o Anel de Luz

na noite que mais pede sacrifícios à Aurora dos Destinos

ao passo

mais fiel ao caminho para a casa tombada,   Lá: onde a Curva

no horizonte

oferta a Esfera     ao fechar dos Círculos

à água de murmúrios dos Teus Olhos





À Asa murmurante que não pousa

Celebração das noites fatigadas

há Desesperos circulares, Tu sabes desesperos

como o do animal no Escuro    escuro

Girando

contido no Centro que seu  giro gera

E a cada giro, Pura

emissão de intensidade busca as margens para Além das margens

E a cada giro, o Não

Escrita de grades: a palavra Dor não é a palavra Sim

Mais um giro, e eis: a Queda

Luz fenecendo

Oo

Centro que des

morona, des

falece em centro

E se esmorece

o Desespero, e se

se apaga: Se sob a pele Negra olhos se ocultam,

na harpa de grades a pausa é breve e não há Música

pois foi escrito no Bosque Sem Ternuras, em nossa Face: Que os olhos que uma vez se fechem outra vez se abram,

e eles se abrem,

Cílio sem paz se
acende o Desespero

e Testemunha: as Grades permanecem Lá

E

se adormece para os Sonos dos Alívios? Sem

remédio Sem

remédio,

porque sonha Grades

ah, tudo oculta em sonhos a Catedral de cinzas

as Margens


o Círculo

e a chave perdida

Animal escuro, 

te tornaste o próprio Centro escuro

Tece teus cílios de Hera sagrada

Cintila

nas noites Sonha

com a Alvura

Não sabes que Outro centroO

te Ilumina,

mais Escuro?

há Desesperos circulares, Tu sabes

  

Caminho dos corpos lentos

E o Céu? Se

pergunta a Terra,

enquanto desces ao encontro do Teu Centro

eis: a espreita do Suspeito de Si Mesmo

Eis a Penumbra da Água em silêncio

Na Fonte,

não são Longos os peixes que te incineram

Ainda uma vez um Sim de pedra

se ocultou

na Noite,

e enquanto tombas vais lembrando que Não És

Noite de nutrições profundas

Para nutrir   o Lodo,

tu  não escreves   Tu

és o Livro

que se lança em todas as direções nas Regiões Escuras: Agora

oO Círculo

cintilante

que te envolve

E nos limites   da Esfera,

se  te voltas para te ver Fonte

que se jorra,

vê:

 o Outro,

Água que no Centro da Esfera ainda Lá és tu de novo, murmurando:

Tu

és o Livro,

que se lança: Chama

na noite do Grão luminoso

Quando a Esfera cantou na Penumbra para a Dúvida

a Vida é o que

é

coisa que a si SeFaz

longe, em Ti

ouviste O Eco           É

só

isso

e         nada Mais

ó Árvore de Negros Corais e dos silêncios do Céu

S

ubmerso

em Si como um homem

esquecido pelas paisagen

S

E vagando

Como se um mundo Não existisse

Um mundo não

como um mundo Sim

E convivendo com Ausência e Sombra

Quase deitado na linha do Horizonte, e sem temer a Lâmina, e com os pés pisoteando estrelas:

dança,

mas não é O Dançarino

a parte dos Dons

mas

Se

nutrires em Ti

a Metamorfose da Esfera,

ouve e Celebra o teu rumor de Hera

H

e

} quando o Silêncio horizontal se disser, te despindo, o Fulgor que És

e tudo em círculos vagando sobre a Esfera vier se Delatar a ti como

Máscara para esmagamentos > a horda escura e a História
e o ir e o ir e o ir dos frutos retornantes às sementes

mas não

o Vir

da Semente ao Fruto que nós chamamos Vida

e

quando na Clareira, Nu

testemunhares o desabrochar da Hera

#

Então

} haverá um dia seguinte

E nesse Dia

Manhã do Caminho sem caminhos,

despertando

abrirás a porta da tua casa

e verás

a Constelação Sem Centro

Porque o Centro tombou sem rumor toda a Noite para a Terra

Estás outra vez na rua onde passou por ti a Vertigem, a Tua Infância

E agora } o Centro

És Tu

Caminho longo

OoO

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O

oO

Oo

OoO

  

Fim de I Os dias Consagrados

A Viagem a Andara não tem fim

II Isso, o Aquilo, o Sem Nome, O

            O que faz a árvore, o que faz o vento, o que faz eu me perguntar essas coisas?

                       

            - Lá.

            Vê: aquela árvore, lá, se movendo.

            Vês, vendo?

Parece coisa de sonho, não é? Aquela árvore longe, no horizonte se movendo.

            O que move a árvore?

            Para isso a gente tem uma resposta humana na ponta da língua: o vento. Outro Verbo.

            Mas, ah, o que sopra o vento?

            Para isso, eu não tenho a resposta.

            Tu tens?

            Ninguém tem, te digo.

            É o Isso, o Aquilo, o Sem Nome,

e de onde vindo ninguém sabe, pois só sabemos que ao chegar aqui vai logo se escondendo de nós sob muitas formas, as Várias: aves, estrelas, insetos, peixes, e de vento vento

Pois se até sob a forma humana se esconde, em nós.

            E se aquela árvore, lá, parar de se mover?

            Para onde terá ido?

            Diz-se disso: o vento sopra em toda parte, o vento: o Vento.

            Da minha boca, agora mesmo ele está soprando para ti sob a forma destas palavras, onde também está e se mantém, escondido. Abro a boca, sopro um pensamento, e eis: ele aparece, mas desaparecido, pois só percebes as palavras.

Ouve, assim, com a tua mão roçando a minha boca.

É a voz do vento das palavras.

            Sentes?

            Ah, olha: agora a árvore parou de se mover.

            Vês? Não-vendo¿

            Ele terá ido embora dela, ou se mantém lá, nela, até a próxima brisa, ventania, sopro disso que nos sopra? Escondido¿

            São muitas as perguntas que nos fazemos só de olhar as coisas, não é?

            Então, essa que eu me faço agora: esse vento que sopra pela minha boca sob a forma das palavras com que estou te perguntando isto: ele é o mesmo vento que, antes, soprava lá aquela Árvore, longe, no horizonte, e agora veio soprar em mim, através de Mim?

            Pudesse, pois se Isso sopra os ventos um só, se dispersando em vários istos, vários ventos, peixes, homens

            Ou será que depois que deixa de ser o Isso ele é, em cada isto, um Isto que não se compara a nenhum outro?

Então, são muitas as perguntas que fazemos a elas, sós, olhando as coisas

As Coisas.

Elas, de Lá, nos olhando.

            Aqui.

E aqui: um tU e um eU. Peixes homens

            Ah, somos mesmo dois homens conversando, ou só um? O Mesmo.

           

O Um¿

I há um Eu no eu?

Sim?

E através de ti Ele quer a transfiguração, a trans-figuração

é?

Quer transpassar as figuras das coisas brotadas no visível e des cobrir, do Outro lado, suas raízes invisíveis

Porque se há um Eu no eu, esse Eu tendo suas Raízes também onde? Lá: sente necessidade de voar do seu eu mínimo e ir ao encontro desse Máximo

Quem disse que existe?

Viagem a Andara oO

dgv z cb cdmc dxn bx u

Assim, também, oO livro invisível podendo emanar os livros visíveis, fez a trans-figuração inversa: e se transfigurou em visível

Com o que se equilibrando a aversão pelo Ente, uma versão adensada de Ser que sendo uma outra versão adensada também de nãoser?

Nós somos os sonhos de Asas imersas na carne

Mas onde essas Asas imersas, as Imensas, serão encontradas?

A menos que das tuas omoplatas um dia nasçam asas?

Nelas um dia foram semeadas,

as Asas?

Ou és tu o semeador,

a quem cabe, se plantares, colher

Por isso, então, eis: este Diário d oO livro invisível

Que Semeador e semeado, Ele e tu vamos começando

Ou desde sempre estamos neste campo para colher de mãos vazias, desde o Início dos dias?

talvez até Antes

esse Eu

já colhia

 sem eu?