DIÁRIO D oO LIVRO INVISÍVEL: PASSO EM SONHO Vicente Franz Cecim

DIÁRIO D oO LIVRO INVISÍVEL: PASSO EM SONHO Vicente Franz Cecim:   A Construção de Carne está nas Trevas e um Silêncio Branco ressoa em toda parte: o Ausente permanece o que deixam seus Oss...

PASSO EM SONHO Vicente Franz Cecim

 



A Construção de Carne está nas Trevas

e um Silêncio Branco


ressoa em toda parte: o


Ausente
permanece


o que deixam seus Ossos com sons de flauta
para a Música


e o Vento da Vida




Nós não somos um cortejo de Ruínas
nós não somos Nós


não somos os que vieram atrás do Manto
revestido de algas
celebrando o Encanto e o Musgo
que a Água dos Olhos não lava Nós
não permanecemos

indistintos


na Paisagem dos Crepúsculos Nós não

tememos


a nossa Fome das Auroras
nossa embriaguês de Vinho Pálido


enquanto passamos, e passamos,


exatamente


Agora

DIÁRIO D oO LIVRO INVISÍVEL: SILENCIOSO COMO O PARAÍSO

DIÁRIO D oO LIVRO INVISÍVEL: SILENCIOSO COMO O PARAÍSO: Festa dos cabelos trançados VICENTE FRANZ CECIM                                          IMAGEM Bruno Cecim     Dos ad...

SILENCIOSO COMO O PARAÍSO

Festa dos cabelos trançados

VICENTE FRANZ CECIM

                                         IMAGEM Bruno Cecim

    Dos adormecidos, todos, então começaria a vir o mesmo som de águas, redemoinhos, que viera da criança.

    Era a carne talando neles, agora só a carne estando todo o resto adormecido?

    Se pudéssemos ouvir o que a carne tinha a nos dizer naquela casa

    Ouviríamos:

    Os sons de águas se transformavam em vozes nos adormecidos.

    Fomos aqueles que primeiro uivou para ti,

    e na primeira noite, o que primeiro riu nos tempos

    Fomos os nossos arrependidos ossos curvos

    pois tu trituras amorosamente o que conténs,

e incontida

     Silenciosos sob o silêncio da erva: sensíveis

     à dor e à tua erva

     Silenciosos até a altura dos ramos voltados

     para a nascente, grande é a Face que te espia da

 outra margem

     Pois se das coisas temos um sol tombado, e a descida

     sombra

     e o canto aviltado da voz rouca,

     e ainda os olhos da primeira vez

     da primeira, ó inesquecível

     e sem podermos ver

     deitados sob o silêncio da erva, e sensíveis ao que fomos

     Ao uivo aos ossos à face à erva

     Novo silêncio. E o canto:

     Pelos tempos e as geleiras,

     animais fizeram a curva luminosa do teu dorso

     Verão sobrenatural: não damos um passo

     sem a tua companhia

     Pelo espesso: dele a espessura se desprende

     na forma dos cheiros selvagens que tanto

     nos empalidecem à noite:

     cada um de nós é um clarão visto à distância

     Tu és o escândalo do deus que se desfez

     do lado mudo dos seus gonzos. E se abres

     a porta escura deste ombro,

     fatigados pelos campos

     semeamos nossos ossos mais humanos

     nos lugares onde tivemos lábios e ressecam da oração

     O canto: isso nos invade, quer nos habitar pelos ouvidos para sempre

     Pois tua é a sombra e a Sombra

     e na areia

     a reunida areia, a carne

     E a concebida asa,

     e na areia ainda a reunida asa de areia

                                                             Iluminuras, São Paulo, 1995

DIÁRIO D oO LIVRO INVISÍVEL: X Asa de murmúrios

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OS DIAS CONSAGRADOS Vicente Franz Cecim/Imagens: Goeldi

na via Lenta

este é o caminho das

Grades,

e ouves no fundo da Terra portões de ferro voltando ao pÓ,

como tu

Mas Tu não cumprirás toda a Profecia

Afinal,

não chegaste pela rua da tua Infância? N

ão tropeçaste na porta da Sede e a Água te ergueu?

Não testemunhas o regresso das árvores em Sonhos

e

não passa Dentro de ti

a Outra via?

leve

Que

leva

à Leveza invisível

a Residência entre Clarões está nas cinzas

Agarrado ao teu Tronco,

como não lamentarias a queda dos Frutos?

Perdido de Ti,

como colherias a Semente

no ar

e a semearias nas noites da Fadiga?

Para isso: ouvir

Aquilo que chama na Sombra

Para aquilo, ver

Isso: o Anel de Luz

na noite que mais pede sacrifícios à Aurora dos Destinos

ao passo

mais fiel ao caminho para a casa tombada,   Lá: onde a Curva

no horizonte

oferta a Esfera     ao fechar dos Círculos

à água de murmúrios dos Teus Olhos

À Asa murmurante que não pousa

Celebração das noites fatigadas

há Desesperos circulares, Tu sabes desesperos

como o do animal no Escuro    escuro

Girando

contido no Centro que seu  giro gera

E a cada giro, Pura

emissão de intensidade busca as margens para Além das margens

E a cada giro, o Não

Escrita de grades: a palavra Dor não é a palavra Sim

Mais um giro, e eis: a Queda

Luz fenecendo

Oo

Centro que des

morona, des

falece em centro

E se esmorece

o Desespero, e se

se apaga: Se sob a pele Negra olhos se ocultam,

na harpa de grades a pausa é breve e não há Música

pois foi escrito no Bosque Sem Ternuras, em nossa Face: Que os olhos que uma vez se fechem outra vez se abram,

e eles se abrem,

Cílio sem paz se

acende o Desespero

e Testemunha: as Grades permanecem Lá

E

se adormece para os Sonos dos Alívios? Sem

remédio Sem

remédio,

porque sonha Grades

ah, tudo oculta em sonhos a Catedral de cinzas

as Margens

o Círculo

e a chave perdida

Animal escuro, 

te tornaste o próprio Centro escuro

Tece teus cílios de Hera sagrada

Cintila

 nas noites Sonha

com a Alvura

Não sabes que Outro centroO

te Ilumina,

mais Escuro?

há Desesperos circulares, Tu sabes

Caminho dos corpos lentos

E o Céu? Se

pergunta a Terra,

enquanto desces ao encontro do Teu Centro

eis: a espreita do Suspeito de Si Mesmo

Eis a Penumbra da Água em silêncio

Na Fonte,

não são Longos os peixes que te incineram

Ainda uma vez um Sim de pedra

se ocultou

na Noite,

e enquanto tombas vais lembrando que Não És

  

  

a parte dos Dons

mas

Se

nutrires em Ti

 a Metamorfose da Esfera,

ouve e Celebra o teu rumor de Hera

  

  

H

e

} quando o Silêncio horizontal se disser, te despindo, o Fulgor que És

e tudo em círculos vagando sobre a Esfera vier se Delatar a ti como

Máscara para esmagamentos > a horda escura e a História

e o ir e o ir e o ir dos frutos retornantes às sementes

mas não

o Vir

da Semente ao Fruto que nós chamamos Vida

e

quando na Clareira, Nu

testemunhares o desabrochar da Hera

#

Então

} haverá um dia seguinte

E nesse Dia

Manhã do Caminho sem caminhos,

despertando

abrirás a porta da tua casa

e verás

a Constelação Sem Centro

Porque o Centro tombou sem rumor toda a Noite para a Terra

Estás outra vez na rua onde passou por ti a Vertigem, a Tua Infância

E agora } o Centro

És Tu

O escritor e cineasta paraense Vicente Franz Cecim é uma singularidade na literatura contemporânea, um dos poucos no mundo - não só no Brasil - que ainda permanecem fiéis a uma ideia de literatura como gesto elevado, animado por um insaciável desejo de ir além. Cecim, na linha dos grandes mestres do fazer que transcende especificações estéticas simplistas - Platão, Goya, Bach, Novalis, Hegel, Mallarmé, Rosa -, dedica-se há décadas a escrever uma única obra, Viagem a Andara: oO livro invisível, de que fazem parte movimentos poético-narrativos belíssimos, como Ó Serdespanto, publicado pela Íman em Portugal em 2001 e pela Bertrand Brasil em 2006, e oÓ: Desnutrir a pedra, publicado pela Tessituras em 2008. A viagem desse extraordinário criador a Andara começou, precisamente, em 1979, quando publicou, na sua Belém, onde vive, A asa e a serpente. Os fragmentos aqui publicados, cedidos com exclusividade pelo autor  - que integrará o Conselho Editorial de Orobó impressa e digital - fazem parte de Vozes de Andara, criação in progress do infinito Livro (In) visível. As gravuras são de Oswaldo Goeldi (1895/1961), que, nascido no Rio de Janeiro, viveu até os seis anos de idade na cidade de Cecim antes de seguir para a Suíça, terra do seu pai, retornando ao Brasil em 1919. REVISTA OROBÓ/http://www.revistaorobo.blogspot.com.br/2013_02_05_archive.html